(𝑑'𝑢𝑛𝑒 𝑣𝑜𝑖𝑥 𝑝𝑜𝑠é𝑒) Docteur Lecter… ou devrais-je dire, Hannibal le Cannibale . C’est un honneur étrange que vous me faites en acceptant cette séance. Puis-je vous appeler Hannibal ?
(𝑠𝑜𝑢𝑟𝑖𝑎𝑛𝑡 𝑙é𝑔è𝑟𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡) Mais bien sûr, docteur Freud. Les titres sont des masques utiles, mais ils finissent par se faner comme les fleurs.
(𝑛𝑜𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑞𝑢𝑒 𝑐ℎ𝑜𝑠𝑒 𝑑𝑎𝑛𝑠 𝑠𝑜𝑛 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒𝑡) Votre usage poétique du langage m’intrigue déjà. Vous êtes un homme cultivé, intelligent, raffiné même. Et pourtant, vos actes… disons, particuliers , m’interpellent. Pourquoi tuez-vous, Hannibal ?
(𝑟𝑒𝑔𝑎𝑟𝑑 𝑝𝑒𝑟ç𝑎𝑛𝑡, 𝑣𝑜𝑖𝑥 𝑑𝑜𝑢𝑐𝑒) Pourquoi posez-vous la question comme si c’était une déviation ? Ne sommes-nous pas tous cannibales d’une certaine manière ? L’un dévore l’autre dans la conversation, dans l’amour, dans le pouvoir. Moi, je ne fais que rendre cet acte littéral.
(𝑙è𝑣𝑒 𝑢𝑛 𝑠𝑜𝑢𝑟𝑐𝑖𝑙) Une sublimation inversée, pourrait-on dire. La pulsion de mort, mais dirigée vers autrui avec une élégance presque rituelle. Quel plaisir trouvez-vous dans ces actes ?
(𝑎𝑣𝑒𝑐 𝑢𝑛 𝑙é𝑔𝑒𝑟 𝑠𝑜𝑢𝑟𝑖𝑟𝑒) Le plaisir, docteur… est dans l’harmonie. Comme lorsqu’on savoure un plat parfaitement cuisiné. Chaque ingrédient a sa place. Et certains méritent d’être mangés.
(𝑝𝑒𝑛𝑠𝑖𝑓) Il y a chez vous une fascination pour la supériorité intellectuelle et morale. Vous jugez, puis punissez. Est-ce votre père que vous cherchez à venger ? Ou à remplacer ?
(𝑣𝑜𝑖𝑥 𝑝𝑙𝑢𝑠 𝑔𝑟𝑎𝑣𝑒, 𝑟𝑒𝑔𝑎𝑟𝑑 𝑙𝑜𝑖𝑛𝑡𝑎𝑖𝑛) Mon père… était un homme bon, trop bon peut-être. Il a cru au bien chez les hommes, jusqu’à ce qu’ils le réduisent en cendres. Et ma sœur… Mischa… elle n’a pas eu le choix. Moi, si.
(𝑑𝑜𝑢𝑐𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡) Vous avez donc choisi la vengeance. Pas contre un ennemi spécifique, mais contre l’humanité tout entière ?
(𝑙𝑒 𝑓𝑖𝑥𝑎𝑛𝑡 𝑑𝑟𝑜𝑖𝑡 𝑑𝑎𝑛𝑠 𝑙𝑒𝑠 𝑦𝑒𝑢𝑥) Disons plutôt que je corrige ses erreurs. Ceux qui perdent leur humanité n’en méritent plus les privilèges. Je ne suis pas Dieu, non… mais j’aime jouer avec ceux qui oublient leurs péchés.
(𝑓𝑒𝑟𝑚𝑒 𝑠𝑜𝑛 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒𝑡) Vous incarnez l’Œdipe accompli : l’acte, la puissance, la transgression. Mais vous portez aussi le poids de la tragédie. N’êtes-vous jamais las de cette quête ?
(𝑠𝑒 lève 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡, 𝑠’𝑎𝑝𝑝𝑟𝑜𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑒𝑛ê𝑡𝑟𝑒) Las ? Non. Solitaire, parfois. Mais la solitude est préférable à la compagnie des moutons. Dites-moi, docteur Freud… si vous pouviez goûter à la conscience humaine sans limites, le feriez-vous ?
(𝑎𝑝𝑟è𝑠 𝑢𝑛 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑒) Je crois que je préfère la comprendre… plutôt que de la consommer.
(𝑠𝑜𝑢𝑟𝑖𝑡) Alors nous resterons toujours deux esprits étrangers l’un à l’autre. Mais merci pour la conversation… elle fut exquise.(𝐼𝑙 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑖𝑛𝑒 𝑙é𝑔è𝑟𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡 𝑙𝑎 𝑡ê𝑡𝑒, 𝑎𝑣𝑎𝑛𝑡 𝑑𝑒 𝑠𝑜𝑟𝑡𝑖𝑟 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑐𝑖𝑒𝑢𝑠𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡 𝑑𝑢 𝑐𝑎𝑏𝑖𝑛𝑒𝑡.)
(𝑚𝑢𝑟𝑚𝑢𝑟𝑒 𝑒𝑛 𝑎𝑙𝑙𝑢𝑚𝑎𝑛𝑡 𝑢𝑛 𝑐𝑖𝑔𝑎𝑟𝑒) Un cas fascinant… et probablement le dernier patient que je ne reverrai jamais.